Il y a dans le regard sentinelle du ciel un foyer d'herbes folles que je voudrais arracher à mains nues, une lumière sans limites un appel immobile que je ne peux étreindre du bout de mes lèvres car je suis à cet instant une ombre foudroyée, une nuée d'encre échouée, dense, un corps nu redevenu humus.
Je demande alors à l'écriture, lorsque je la serre très fort autour de mes doigts, un énième filet de lumière. Elle me suggère que c'est l'expérience de l'inconnu qui deviendra l'alliée de mon imaginaire, qu'il suffira de marcher dans ses pas pour me réensemencer. Une pointe de ciel en tête, comme une racine nouvelle, vers davantage de réel.
La longue nuit s'entrebâille, délaissant l'enfance sur le pas de la porte. Je l'écoute expirer lentement. Je sais qu'elle me donnera un surcroît de plénitude, une force animale. Simplement l'écouter.
Elle m'écrira, s'écriera, jaillira comme une jouissance. Je m'avancerais alors dépeuplé des oripeaux de cette enfance. Vastitude du vide.