PLÉNITUDE

   Un brouillon d'existence le retenait en silence, fêlure boisée au fond de sa vie. Parfois, il se disait qu'il suffirait de défroisser une poignée d'heures, les laisser s'étendre, s'étirer, l'oublier. Une lueur tranchante s'immiscerait alors en lui, irradierait son âme.

 Dans le creux de ses mains détachées de l'anse du présent, Vincent, fasciné, écouterait l'amphore du temps déverser des paroles d'anciens emplies de sagesse, cuivrées et rugueuses. Il entendrait alors le grain de leur voix s'émietter, s'évaporer en tourbillon sous sa gorge nouée.

  Il attendrait alors ce moment où ses doigts gorgés de passé se déplieraient, s'étireraient. Des limailles de lumière traceraient alors pour lui des figures indéchiffrables, échos de souffles écorcés de sens.

  Parfois, il s'avouerait vaincu, foudroyé de plénitude sous l'orage, allongé dans l'oliveraie de sa garrigue odorante et bruissante. Il lui suffirait alors de saisir une brûlure de ciel, une éclaircie, et de se réciter « Les Conquérants » de José-Maria de Heredia, accoudé à l'extase.

  Vincent assisterait ainsi, presque par effraction, à cet échange immatériel, cette fusion rare du tellurique et du stellaire, en un dialogue silencieux. Happé, saisi, transpercé. Entre deux mondes.

 Ce serait peut-être un peu comme lorsqu'on fait face à un embrasement de broussailles qui crépitent, dansent et se tordent, s'élançant verticales en gerbes de feu. Ressentir cette force vive, devenir soi-même brandon, incandescence...